Há sonhos q correm em minhas veias.
Há sangue q permeia minhas noites mal dormidas.
Há flores que morrem sem que sejam comidas.
Há fome no meu jardim de nomes.
Há muito fortuito na minha historia certa.
Há muita assinatura em poucos acertos.
Só não há certeza do erro originario de tamanho descompasso.
L.P.
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