Cícero - Eu não tenho um barco, disse a árvore

Quando o tempo para

Os dias passam como horas miúdas,
O tempo se arrasta e leva consigo todo o fulgor
As noites não têm mais tanto brilho,
O caminho já não leva a lugar algum
A poesia é cada vez menos sentida
As palavras cada vez mais contidas
A vida já deixou de ser vivida
Teve toda beleza retida no tempo parado.
Tornou-se sobrevida de um ser desastrado.
Dono de um peito dilacerado.
Desacostumado, desabituado a não viver.
Desmaiado, à espera do tempo voltar a correr.

L.P.

E eu...

Não posso dizer,
Muito menos escrever
Já deves saber
Eu... você...
Há um mundo entre nós
Linhas tortas de destino ímpar
Abismo de distância
Presença em lembrança
Eu... você...
Não posso nem querer!
Desagrado-me do meu fado.
Impossível um outro tornar.
Sem puder, queria.
Não posso e só.
Só, não posso.
Eu... você...
Enfadado e degradado.
Não, obrigado!

Sem data - L.P.

Seu Jorge - Seu Olhar

Disco riscado

Tudo trocado e riscado
Tocando sempre a mesma música
Melodia triste
Cansando ouvidos.
Preso a eixo quebrado
Esperando quem vire o lado
Entoando preces
Soando, gritando, calando.
Emudecendo alegrias.
Tudo tão arriscado
Mudando sempre a música
Harmonia triste
Descansando em umbigos
Livre de liberdades
Preso fora do eixo

Maria Gadú Part. Luis Kiari - Quando Fui Chuva

Minguante

E eis que torno a minguar
Já não seria tempo de ficar cheia?
Completa. Todo o tempo?
Seria.
Só não achei ainda um meio de desprender-me da Terra.
Dessa órbita infame que me aprisiona a tais fases
Por vezes tão dolorosas, doloridas.
Enfim,
Não posso desprender-me.
Resta-me observar.
A mim. À Terra.
E quando cansar, sumir.
Minguar e escurecer-me.
Não ser por um tempo.
E eis que torno a sumir
Surgir, ser, crescer, sumir.

L.P.

Estático

É como ter amarras nos pés.
Ando, ando
Mas continuo no mesmo lugar.
Parado em uma parada deserta.
Nada me desperta nem liberta.
Ando, ando
E estou parado, pausado
Aqui.
Mas não no presente.
Nem é futuro o que vivo.
Estou bem no meio do passado.
E ele nao está passando.
Nem eu estou.
Ando, ando
E estou pausado.
Parado.
Aqui.
Bem aqui!

L.P.

Zeca Baleiro - Nalgum Lugar

II
Porque tu sabes que é de poesia
Minha vida secreta. Tu sabes, Dionísio,
Que a teu lado te amando,
Antes de ser mulher sou inteira poeta.
E que o teu corpo existe porque o meu
Sempre existiu cantando. Meu corpo, Dionísio,
É que move o grande corpo teu

Ainda que tu me vejas extrema e suplicante
Quando amanhece e me dizes adeus

Hilda Hilst 

 

Boa sorte!

Mais uma dose, um trago
De morte se vive.

Menos vida, mais cinzas
Mais vida, menos agonias

Abandono do sofrer, do doer

Mais uma dose, um trago
De boa sorte.

Abandono da linha, da morte
Mais ou menos brindas
Mais ou menos tragas
Mais ou menos brincas de viver.

L.P.

Dia da Poesia!

Da busca

Procura-se
voando, parada,
Felicidade tão sonhada.

Ela está no horizonte ou
a um palmo do nariz?
abro os braços nessa jornada.

Alço voo e busco seu rumo...

Procura-se
braços, abraços,
Afago de amparo.

Procura-se tecer a rede
com fios de aconchego.
O deleite de balançar...
nos braços
na rede.


Da Série 'Brincando de Rimar'
Lívia Portela e Eri Mota

Dia da Poesia!

Ouse!

Desnude seu ser e entregue,
seja quente, seja frio,
Entregue!
...
Não se negue, mergulhe!
Está cheio,transbordando.
Tem medo do profundo?
vista-se novamente e...
...
Entregue, desmantele!
Reinvente suas verdades
Corrompa-se, renove-se
Seja capaz de tudo
Não se negue!
...

Chegue... e vá longe.

Sinta as mudanças das misturas

Crie sabores

Abale as estruturas

Toque... os tambores.

Ouse.

Da Série 'Brincando de Rimar'
Lívia Portela e Eri Mota

Dia da Poesia!

Sonhar e voar

Levantei-me em busca do meu desejo
Desejei nada mais que sossego
Sosseguei-me, encontrei apego
Apeguei, apaguei, desmantelo.

Desmantelei-me quando sonhei.
Sonhei quando voei...

Subi,subi...
Deitei-me aqui nas nuvens
Pra sentir sem procurar sentido
Me jogo e volto a voar, meio desmantelado.

É o alimento de quem vive a sonhar.



Da Série 'Brincando de Rimar'
Lívia Portela e Eri Mota

Dia da Poesia!

Extravio

(Ferreira Gullar)

Onde começo, onde acabo,
se o que está fora está dentro
como num círculo cuja
periferia é o centro?

Estou disperso nas coisas,
nas pessoas, nas gavetas:
de repente encontro ali
partes de mim: risos, vértebras.

Estou desfeito nas nuvens:
vejo do alto a cidade
e em cada esquina um menino,
que sou eu mesmo, a chamar-me.

Extraviei-me no tempo.
Onde estarão meus pedaços?
Muito se foi com os amigos
que já não ouvem nem falam.

Estou disperso nos vivos,
em seu corpo, em seu olfato,
onde durmo feito aroma
ou voz que também não fala.

Ah, ser somente o presente:
esta manhã, esta sala.

No corpo

De que vale tentar reconstruir com palavras
O que o verão levou
Entre nuvens e risos
Junto com o jornal velho pelos ares
O sonho na boca, o incêndio na cama,
o apelo da noite
Agora são apenas esta
contração (este clarão)
do maxilar dentro do rosto.

A poesia é o presente. 

Ferreira Gullar

Dispenso esta rosa!

Dia 8 de março seria um dia como qualquer outro, não fosse pela rosa e os parabéns. Toda mulher sabe como é. Ao chegar ao trabalho e dar bom dia aos colegas, algum deles vai soltar: ”parabéns”.

Por alguns segundos, a gente tenta entender por que raios estamos recebendo parabéns se não é nosso aniversário (exceção, claro, à minoria que, de fato, faz aniversário neste dia). Depois de ficar com cara de bestas, num estalo a gente se lembra da data, dá um sorriso amarelo e responde “obrigada”, pensando: “mas por que eu deveria receber parabéns por ser mulher?”.

Mais tarde, chega um funcionário distribuindo rosas. Novamente, sorriso amarelo e obrigada. É assim todos os anos. Quando não é no trabalho, é em alguma loja. Quando não é numa loja, é no supermercado. Todos os anos, todo 8 de março: é sempre a maldita rosa.

Dizem que a rosa simboliza a “feminilidade”, a delicadeza. É a mesma metáfora que usam para coibir nossa sexualidade — da supervalorização da virgindidade é que saiu o verbo “deflorar” (como se o homem, ao romper o hímen de uma mulher, arrancasse a flor do solo, tomando-a para si e condenando-a – afinal, depois de arrancada da terra, a flor está fadada à morte). É da metáfora da flor, portanto, que vem a idéia de que mulheres sexualmente ativas são “putas”, inferiores, menos respeitáveis.

A delicadeza da flor também é sua fraqueza. Qualquer movimento mais brusco lhe arranca as pétalas. Dizem o mesmo de nós: que somos o “sexo frágil” e que, por isso, devemos ser protegidas. Mas protegidas do quê? De quem? A julgar pelo número de estupros, precisamos de proteção contra os homens. Ah, mas os homens que estupram são psicopatas, dizem. São loucos. Não é com estes homens que nós namoramos e casamos, não é a eles que confiamos a tarefa de nos proteger. Mas, bem, segundo pesquisa Ibope/Instituto Patricia Galvão, 51% dos brasileiros dizem conhecer alguma mulher que é agredida por seu parceiro. No resto do mundo, em 40 a 70 por cento dos assassinatos de mulheres, o autor é o próprio marido ou companheiro.Este tipo de crime também aparece com frequência na mídia. No entanto, são tratados como crimes “passionais” – o que dá a errônea impressão de que homens e mulheres os cometem com a mesma frequência, já que a paixão é algo que acomete ambos os sexos. Tratam os homens autores destes crimes como “românticos” exagerados, príncipes encantados que foram longe demais. No entanto, são as mulheres as neuróticas nos filmes e novelas. São elas que “amam demais”, não os homens.

Mas a rosa também tem espinhos, o que a torna ainda mais simbólica dos mitos que o patriarcado atribuiu às mulheres. Somos ardilosas, traiçoeiras, manipuladoras, castradoras. Nós é que fomos nos meter com a serpente e tiramos o pobre Adão do paraíso (como se Eva lhe tivesse enfiado a maçã goela abaixo, como se ele não a tivesse comido de livre e espontânea vontade). Várias culturas têm a lenda da vagina dentata. Em Hollywood, as mulheres usam a “sedução” para prejudicar os homens e conseguir o que querem. Nos intervalos do canal Sony, os machos são de “respeito” e as mulheres têm “mentes perigosas”. A mensagem subliminar é: “cuidado, meninos, as mulheres são o capeta disfarçado”. E, foi com medo do capeta que a sociedade, ao longo dos séculos, prendeu as mulheres dentro de casa. Como se isso não fosse suficiente, limitaram seus movimentos com espartilhos, sapatos minúsculos (na China), saltos altos. Impediram-na que estudasse, que trabalhasse, que tivesse vida própria. Ela era uma propriedade do pai, depois do marido. Tinha sempre de estar sob a tutela de alguém, senão sua “mente perigosa” causaria coisas terríveis.

Mas dizem que a rosa serve para mostrar que, hoje, nos valorizam. Hoje, sim. Vivemos num mundo “pós-feminista” afinal. Todas essas discriminações acabaram! As mulheres votam e trabalham! Não há mais nada para conquistar! Será mesmo? Nos últimos anos, as diferenças salariais entre homens e mulheres (que seguem as mesmas profissões) têm crescido no Brasil, em vez de diminuir. Nos centros urbanos, onde a estrutura ocupacional é mais complexa, a disparidade tende a ser pior. Considerando que recebo menos para desempenhar o mesmo serviço, não parece irônico que o meu colega de trabalho me dê os parabéns por ser mulher?

Dizem que a rosa é um sinal de reconhecimento das nossas capacidades. Mas, no ranking de igualdade política do Fórum Econômico Mundial de 2008, o Brasil está em 10oº lugar entre 130 países. As mulheres têm 11% dos cargos ministeriais e 9% dos assentos no Congresso — onde, das 513 cadeiras, apenas 46 são ocupadas por elas. Do total de prefeitos eleitos no ano passado, apenas 9,08% são mulheres. E nós somos 52% da população.

A rosa também simboliza beleza. Ah, o sexo belo. Mas é só passar em frente a uma banca de revistas para descobrir que é exatamente o contrário. Você nunca está bonita o suficiente, bobinha. Não pode ser feliz enquanto não emagrecer. Não pode envelhecer. Não pode ter celulite (embora até bebês tenham furinhos na bunda). Você só terá valor quando for igual a uma modelo de 18 anos (as modelos têm 17 ou 18 anos até quando a propaganda é de creme rejuvenescedor…). Mas mesmo ela não é perfeita: tem de ser photoshopada. Sua pele é alterada a ponto de parecer de plástico: ela não tem espinhas nem estrias nem olheiras nem cicatrizes nem hematomas, nenhuma dessas coisas que a gente tem quando vive. Ela sorri, mas não tem linhas ao lado da boca. Faz cara de brava, mas sua testa não se franze. É magérrima (às vezes, anoréxica), mas não tem nenhum osso saltando. É a beleza impossível, mas você deve persegui-la mesmo assim, se quiser ser “feminina”. Porque, sim, feminilidade é isso: é “se cuidar”. Você não pode relaxar. Não pode se abandonar (em inglês, a expressão usada é exatamente esta: “let yourself go”). Usar uma porrada de cosméticos e fazer plásticas é a maneira (a única maneira, segundo os publicitários) de mostrar a si mesma e aos outros que você se ama. “Você se ama? Então corrija-se”. Por mais contraditória que pareça, é esta a mensagem.

Todo dia 8 de março, nos dão uma rosa como sinal de respeito. No entanto, a misoginia está em toda parte. Os anúncios e ensaios de moda glamurizam a violência contra a mulher. Nas propagandas de cerveja e programas humorísticos, as mulheres são bundas ambulantes, meros objetos sexuais. A pornografia mainstream (feita pela Hollywood pornô, uma indústira multibilionária) tem cada vez mais cenas de violência, estupro e simulação de atos sexuais feitos contra a vontade da mulher. Nos videogames, ganha pontos quem atropelar prostitutas.

Todo dia 8 de março, volto para casa e vejo um monte de mulheres com rosas vermelhas na mão, no metrô. É um sinal de cavalheirismo, dizem. Mas, no mesmo metrô, muitas mulheres são encoxadas todos os dias. Tanto que o Rio criou um vagão exclusivo para as mulheres, para que elas fujam de quem as assedia. Pois é, eles não punem os responsáveis. Acham difícil. Preferem isolar as vítimas. Enquanto não combatermos a idéia de que as mulheres que andam sozinhas por aí são “convidativas”, propriedade pública, isso nunca vai deixar de existir. Enquanto acharem que cantar uma mulher na rua é elogio , isso nunca vai deixar de existir. Atualmente, a propaganda da NET mostra um pinguim (?) dizendo “ê lá em casa” para uma enfermeira. Em outro comercial, o russo garoto-propaganda puxa três mulheres para perto de si, para que os telespectadores entendam que o “combo” da NET engloba três serviços. Aparentemente, temos de rir disso. Aparentemente, isso ajuda a vender TV por assinatura. Muito provavelmente, os publicitários criadores desta peça não sabem o que é andar pela rua sem ser interrompida por um completo desconhecido ameaçando “chupá-la todinha”.

Então, dá licença, mas eu dispenso esta rosa. Não preciso dela. Não a aceito. Não me sinto elogiada com ela. Não quero rosas. Eu quero igualdade de salários, mais representação política, mais respeito, menos violência e menos amarras. Eu quero, de fato, ser igual na sociedade. Eu quero, de fato, caminhar em direção a um mundo em que o feminismo não seja mais necessário.

…Enquanto isso não acontecer, meu querido, enfia esta rosa no dignissímo senhor seu cu. 

Marjorie Rodrigues

LUA ADVERSA

Tenho fases, como a lua
Fases de andar escondida,
fases de vir para a rua...
Perdição da minha vida!
Perdição da vida minha!
Tenho fases de ser tua,
tenho outras de ser sozinha.

Fases que vão e vêm,
no secreto calendário
que um astrólogo arbitrário
inventou para meu uso.

E roda a melancolia
seu interminável fuso!
Não me encontro com ninguém
(tenho fases como a lua...)
No dia de alguém ser meu
não é dia de eu ser sua...
E, quando chega esse dia,
o outro desapareceu...

Cecília Meireles

Súplica ao sr. Tempo

Em meio a tanta ansiedade,
Escurece o dia na cidade,
Acendem-se lâmpadas,
Estrelas em terra me parecem daqui do alto.
O vento sopra em meu cabelo,
bagunçando-o mais que o tempo foi capaz de fazer nesta vida.

E, mais uma vez,
a mercê do sr. Tempo:

-Ó senhor do Universo,
que sejas por hora generoso comigo,
corras um pouco, só agora, preciso.

Corras, o mais que puder,
reorganize meu viver,
ponha-me novamente no eixo, só agora, preciso.

L.P.

E?

E se não houvesse tanto cansaço?
Sendo todo o enfado revelado escudo ilusório.
E se o homem fosse menos perguntado?
Sendo todas as respostas já sabidas.
E se ainda soubesse o melhor caminho?
Sendo seguido todo o seu destino.
E se para o planeta houvesse cura?
Sendo toda a doença de hoje inexistente.
E se desvestisse a armadura?
Sendo todo ser transparente.

E se?

Não é o homem um bicho doente?
Se adoece a casa e mata gente!

L..P.

Ousadia

 Das palavras tenho pena...

            Essas consomem e somem

               Te dão chão e te enterram  

                  Te acolhem e te encolhem

                     Te afiam e te dão o talho, retalho... 

                      Te alimentam de fome

                         Te dão nome e sobrenome

                             Só não te faz entender.

                                 É um jogo que te envolve a volver.

                                     Vai nos apoiando a contradizer-se

                                         Com uma simplicidade tão complexa

                                             Dentro da realidade tão ilusória.

                                                 Sim. Elas te gritam o dever de usá-las

                                                     Pra fazer entendê-las.

                                                         Um valor de uso te comprando.

                                                             A serva virou ama

                                                               Elas dizem muitas coisas...

                                                             Me calo.

                                                               Não escrevo...

                                                             Pra dizer que pouco são.

Eri Mota. 

Idiota Adormecida

Embreaguei-me com alcool e açúcar,
Amargo e doçura,
Tomei doses exageradas do seu ser
E essa entorpecência não passa,
não ultrapassa a linha tênue que cerca minha força
E agora?
Continuo entorpecida,
Adormecida,
À espera do beijo que me fará tornar
Oh... que Idiota Adormecida!

L.P.

Destempero

E por hoje já tomei minha dose de afeto
Insaciada, retorno ao meu recanto
Retorno, porém, em paz
Sem até logo mais
Ou sem mas ou meio termo

E por hoje domei meu desejo
Desnorteada, no entorno ouço meu acalanto
Retorno, porém, sem paz
Com adeus e tudo mais
Ou com mas e todo desvelo

Desejo, desvelo
Uma face, medo.

L.P.